O Zeca

Desapareceste precocemente, e por certo não te lembras deste pessoal que a vida foi poupando.
Resolvi hoje trazer-te até eles, sabendo que poucos se lembram de ti.
Não tenho nada para dizer, porque vamos falando todos os dias. Não tenho novidades para contar, porque sabe-las todas.

Hóspede permanente do meu pensar, faltas-me, nas viagens que escondi, nos copos que não bebi, nas mulheres que não amei.

Eras o meu ponto de encontro dos caminhos que levavam a lado nenhum. Eras o amigo desfasado deste pequeno burgo. Eras, Zeca.
Quando passar por Paris, sei que vou encontrar-te numa qualquer corrida em Longchamp entre um “tiercé” falhado e um pónei campeão.
O segundo andar esquerdo do número cinco da Pedro Franco, guarda ainda a tua auréola e não resisto, ao passar aquela porta, a dar-te um longo abraço.
Trinta e três anos de passagem por este caminho, foram muito poucos, para os que merecias trilhar.
Passou já um quarto de vida, quando o teu olhar entristeceu no cais da Gare du Nord, penando por me não seguir.
Ver-nos-emos um dia, no almoço anual, do pessoal lá do burgo.

À bientôt, mon ami!