Velhice - talvez nunca!

A ilusão, do outro lado da vida! Não se conhecem, mas ambos falam com o espelho!

Ser velho é um bem necessário.

Chegar a velho é sinal que se viveu muito, logo, valeu a pena. Mas, terá valido a pena?

É que, o estado de velhice implica estar preparado para ser maltratado, abandonado, esquecido, vilipendiado.

Hoje, ser velho é um risco. Às vezes, até mata.

Os velhos morrem porque são velhos, porque os deixam morrer e porque eles próprio não querem mais viver.

Abandonados pelos filhos, quando os há. Dificuldades económicas, doença, morte do cônjuge e finalmente, envelopados em dormitórios de terceira idade. Eis as causas. Tantas, meu Deus!

Sem qualquer objectivo de vida, para quê penar mais?

Felizmente que muitos velhos são bem mais novos que os novos. Podem ser velhos e ter vinte anos e podem ter vinte anos e serem velhos. Os primeiros, vivem um dia de cada vez e esquecem que são velhos. Os segundos, já nasceram mortos.

Há velhos que morrem velhos, já que foram sempre velhos!

Há velhos que nunca morrem, já que são sempre novos!
Aqui fico eu, um semi-velho, à espera de velho ser, tentando nunca deixar de ser novo!

Place Jacques Brel

Esta é agora a MINHA PRAÇA! A MINHA RUA! A MINHA AVENIDA! O MEU BECO (com saída)!
Aqui redescubro os amigos, visito os familiares, revolvo o mundo, leio, viajo, sonho, oiço música, escrevo.
Aqui me ausento do mundo virtual e aqui a ele regresso com a mesma curiosidade com que o deixei.
Aqui, absorto, navego no mar da vida.
Aqui, é o meu mundo!
Aqui, todas as paredes se cobrirão de fotos e recordações.
Ao fundo do corredor, à direita!

Cajú e malte - um pecado!

Não sou muito de "copos", mas ... quem resiste?
Este é um dos meus pecados! Dos muitos!
Confesso que adoro cajú cru. Não salgado, nem torrado.
Do "malt", já nem falo.
A simbiose perfeita!
O "scotch", foi apenas uma prenda do Dia do Pai, enviada do outro lado do Atlântico.
Obrigado Bruno!

Bebé na bolsa!

Às vezes - o milagre da vida encerra outro milagre!

A história e os ovos da Páscoa!

Há 5.000 anos, quando os persas queriam desejar felicidade a alguém, ofereciam ovos de galinha, símbolo de fecundidade e renovação. 

O costume veio para a Europa e começou a ser praticado na Páscoa, época em que se comemora a ressurreição de Jesus Cristo. 

O Domingo Pascal marca o fim da quaresma, período de jejum dos fiéis que, entre outros alimentos, não podiam comer ovos. Assim, no dia do renascimento de Jesus, os católicos comiam a produção de ovos acumulada durante o período.

Segundo se sabe, a substituição dos ovos naturais pelos de chocolate deu-se no século XIX, altura que marca o início do desenvolvimento desta indústria.

E é por isto que eu devoro chocolate, há quase duzentos anos!
tout court - De Gosto.doc

Padre Motard Zé Fernando - adeus!

Padre Zé Fernando, mais conhecido por Padre Motard, faleceu hoje dia 26 de Março de 2013

 

Há três anos atrás, mandei este recado ao Zé!

Depois disto falámos muitas vezes e brincávamos com a sua doença, já que esta era a fórmula com que ele melhor lidava com a morte.

Em tempos diferentes andámos no mesmo seminário, mas não foi no claustro que os nossos caminhos se cuzaram.
Questionado, um dia, sobre as motos de alta cilindrada que conduzia, disse:
- Até 100 Deus protege-nos! A mais de 100 Deus acolhe-nos!
Grande homem! Enorme Padre, como há poucos! Foste o padre que eu teria sido.

Descansa em paz, meu amigo!

E REPOUSA LÁ NO CÉU ETERNAMENTE!

Zé Fernando é um "gajo do caraças"!
Condenado há cinco anos a uma sentença de apenas mais quatro meses de vida, começou logo aí a lutar contra a doença da moda. É uma espécie de André Moa, com uma vintena de anos a menos.
O Zé Fernando segue à risca o que as medicinas tradicionais e alternativas lhe mandam, pois a mente as deseja e os sentidos as aceitam.
Lutador de rija têmpera, o Zé Fernando é também um "motard" incorrigível e querido por todos, pois a batina e o cabeção que a sua condição de padre lhe conferem, são para usar noutro templo que não o do cidadão rebelde que desafia os ventos. No último fim de semana fez "Portugal de lés a lés" juntamente com um grupo de seiscentos "motards", sempre circulando por estradas secundárias e sem poder ultrapassar uma média de quarenta quilómetros/hora.
No seu sempre alegre sorriso nunca se denota um esgar de desânimo, um uivo de raiva, um gemido de dor. Bonacheirão e brincalhão, deixa em cada esquina um amigo. O Zé Fernando é o estereótipo do padre moderno, aquele que afinal veste a pele dum homem normal tão cheio de virtudes e defeitos.
De tempos a tempos vem a Portugal, onde o acompanhamento da sua doença se vai fazendo e aproveita para visitar o irmão e sacudir a saudade. É lá que a gente se encontra e devora comuns palmilhados caminhos.
Desde que lhe foi diagnosticada a doença passou a viver em Los Angeles, em casa de amigos, onde a esperança tem outro nome e onde tem um grupo de gente boa, que se juntou para ajudar a minorar o seu sofrimento e tentar debelar as metástases espalhadas nos pulmões.
Dizia-me ele há dias: 
- Como me sinto mais ou menos bem, a cada dia que acordo penso que ainda poderei ter mais quatro meses de vida, o que é muito bom!Meu caro Zé Fernando, o teu calvário é um rio de esperança que corre para o lado da vida. Nele tentarei navegar ao sabor da brisa que vou enfrentando sabendo que chegará o dia em que estarei do outro lado da barricada e aí lembrar-me-ei de quão enome foi o teu querer, a tua garra, a tua esperança.
Podes calcorrear meio mundo, podes encurtar distâncias, qual luso Estrabão, podes adormecer nas Américas e acordar nas Beiras, mas é a força que de ti emanas que eu desejo para mim.
Últimamente a vida tem-me dado exemplos de coragem como que pressagiando a lei natural das coisas. Com elas vou aprendendo e delas me vou finando.
O fastígio e a sublimação dos Deuses são aquilo que o homem quiser. Tu queres! Logo, os Deuses estarão contigo!

As aventuras de Kim-Kim

Passamos a vida a fazer asneiras, julgando tudo saber e ao chegar onde cheguei, sei nada saber.
Pior ainda, é aos 18 anos julgarmos ser donos do mundo. 

Do meu etéreo livro "Les aventures de Kim-Kim", rebusco os dias que fizeram de mim um homem que um dia partiu, cheio de tudo, à procura de nada.

... Não eram ainda decorridos trinta dias, que eu chegara a Paris. O meu saudoso amigo Martin andava entusiasmadíssimo em mostrar-me “la nuit parisienne”.
Desejoso de descobrir o que estava para lá da noite, levou-me à discoteca que habitualmente frequentava.
Le Touquet, ficava ao fundo dos Campos Elíseos, junto à Concórdia, e viria a tornar-se na minha segunda casa. Eu morava relativamente perto, 15 minutos a pé - 22 bis Rue Jouffroy d'Abbans.
Logo que tinha uns trocos era no Touquet que os aplicava. Sempre com o pensamento em fazer novas conquistas que me permitissem dar poiso às noites de miséria e lua vaga.
Entrámos e vi a noite a fervilhar de corpos entrelaçados na média luz. O desejo imaginava já as mais estereotipadas situações que ali poderiam ocorrer. 
O tipo de música, ora mexida ora lenta, mudava de trinta em trinta minutos. Quando alguém dançava com alguém, já sabia que em princípio teria o mesmo par durante meia hora, o equivalente a mais ou menos meia dúzia de melodias, bastante esticadas.

Fiquei algum tempo a observar os ditames de tal ritual e a perceber qual era ali o meu papel, no sentido de nele me integrar.
O Martin, que lá vivia desde os treze anos, tinha-me prevenido que quando uma miúda aceitasse dançar comigo, isso era meio caminho andado para acabar a noite no seu leito. Para isso era fundamental que a beijasse no segundo ou terceiro “slow”, sob pena de não o fazendo, ser abandonado na pista.
Não conseguindo tirar isso da minha cabeça, já que em Lisboa as coisas não funcionavam bem assim, fui olhando à minha volta e todos os rostos me pareciam lindos, com corpos a chamar por mim.

Demonstrando estar à vontade na matéria, mas aflito como quem sobe ao cadafalso, avancei para uns olhos que me aceitavam. E aceitaram. Um aceno de cabeça resolveu a minha incerteza e caminhámos para a pista. Encostou a cabeça no meu ombro e perdemo-nos no meio da “foule”, com a imaginação a saltitar para esbórnias "à la Gardére".

Aznavour cantava “Que c’est triste Venise”. Eu pensava em "Laisse-moi t'aimer"!
Inebriado por aquele momento, fui-me empurrando para a decisão de a beijar, tal era o ritual preciso.
Tem de ser agora, pensei. Estávamos na terceira música e eu tinha de beijá-la. As minhas mãos timidamente evitavam as partes proibidas do seu corpo, já que o respeito vinha antes do desejo. Acariciei-lhe os cabelos, fiz os dedos escorregar no seu rosto, e ... os seus lábios não fugiram dos meus.
Dentro de mim ribombou o supremo trovão da glória. O mundo era meu. 
Pobre Kim que se contentava com tão pouco!
Num beijo depois de outro e outro ainda, assim continuámos até parar aquela roda de embalar.
Sentámo-nos, mão na mão, e descobrimo-nos como quem encontrar-se quer. O paraíso estava tão próximo como o outono que acabara de chegar. C'est en Septembre! 
As horas foram entrando pela manhã e divagado o que havia para divagar, chegou a hora da despedida.
Não sabendo bem como descalçar a bota e precisando de alimentar diálogo, perguntei-lhe em surdina: 
- Sylvie, amanhã podemos voltar a encontrar-nos? 
Olhou para mim e meio atónita, riposta de seguida: 
- Amanhã? Mas … não vais dormir comigo esta noite? 
Qual principiante atrapalhado, balbuciei: 
- Claro que sim, mas … sabes, é que … humm!!! Pois claro que vou!!!

Estava dado o passo que me fez correr uma noite num segundo!

Se por ali houvesse um buraco, nele me teria metido. Não fora a média luz do recinto, e a minha ruborizada face teria denunciado o quão imberbe me senti.

Tentando demonstrar o à vontade que não tinha, avancei então para o seu vale de lençóis, qual garanhão que não era.
O dono do mundo que eu pensara ser, não passava afinal dum inóxio menino, com muitos corpos por desbravar.

Merci, Sylvie!

Francisco Rosa - um Homem!

(É isto que eu gosto de te dizer quando se repete mais um aniversário!)

Meu querido amigo! Parabéns!

Lembras-te Xico?

Eras tu um homem e eu para lá caminhava, quando os nossos passos tropeçaram numa qualquer análise mundana que a memória não reteve.

Não foi amor à primeira vista, porque as idades assim o ditavam, nem empatia forçada, porque a tua adiantada geração trilhava por outras veredas.

Ora à esquerda, ora à direita, íamos entrecortando as tardes de bailaricos, com as noites de pecado, que o desejo exigia. Ambos não éramos bailarinos e velhacos julgo que não, também.

Os anos que se seguiram foram olhados com a ideologia que a amizade aceitava. No fundo, os ideais eram os mesmos. Os nomes, bem diferentes.
Há pessoas que entram nas nossas vidas, como a brisa nos verdes prados. Entram ao de leve e deixam para trás um rasto de perfume que nunca mais se esquece. Foi assim que entraste na minha.
As vicissitudes da vida e um Tejo de largas margens, que nos separava, interromperam os diálogos mudos que algumas vezes havíamos tido.
És o talento enorme que as grandes plateias não puderam aplaudir.
A tua portentosa voz e aquele rasgar de gestos mais díspares, que a minha mente havia retido, navegaram no nevoeiro da memória, até ao retomar contínuo do teu convívio.
Contrariamente a todos os outros, foste um amigo em suspensão. Como uma vaga rebelde, a adversidade te levava, a recordação te trazia.
Hoje, que a poeira assentou e os ventos amainaram, tento aproveitar o estado de espírito que a tua presença me transmite e o coração devora.
Meu querido Xico, és o gigantopiteco que a amizade não extingue e ufana-se-me a alma com amigos como tu. 
Como eu gosto de ti!!! Grande actor, grande homem!!!
Francisco Luís Rosa! Xico Luís! Xico! XL!
Villaret, não desdenharia chamar-se assim. 

Tenho saudades - Pai!

A mágoa de te ter visto partir é demasiado recente para imaginar que já não estás perto de mim. 

Foi curto o tempo que te tomei e muito o que me deste. Ficou a faltar, aquilo que o egoísmo nos permite desejar - a eternidade!

Vou dizer-te sempre isto.

Como tenho saudades tuas - pai!

Júlio Amaro- Magia em Paris!

Ele, era um já vivido quarentão. Eu, um miúdo acabado de entrar na vintena de anos.
Júlio Amaro era um homem feito. Kim, um homem por fazer.
As multifacetadas virtudes do Amaro permitiam-lhe saltar duma pincelada de aguarela ou óleo, para o voo rasante do insólito. 
Amaro era mestre na arte da pintura, sábio no que reclamava da vida e mago aspirante a Houdini.
Atendendo a estes predicados, aqui deixo uma pequena “estória”, já evocada há alguns anos, mas que reescrevo, por ser umas das minhas preferidas.
Júlio Amaro (faleceu há seis anos) contava sempre esta "maldade" que o puto KIM lhe teria feito!

(Amaro, no meu escritório, três meses antes de morrer)

Amaro tinha sido desafiado para trabalhar nas Editions Vaillant, em Paris, para desenhar aquelas “estórias aos quadradinhos” que fazem o deleite da criançada.

Como eu conhecia razoavelmente bem Paris e ele não falava francês, acompanhei-o nessa aventura, de modo a minimizar os efeitos da língua e costumes, nos seus primeiros tempos na cidade luz.
Assim, um dia já em Paris, regressámos ao nosso hotel, muito rasca e mais velho que Job, algo cansados e gastos por um malvado dia de chuva e frio. 
Enquanto Amaro ficou a esfumaçar no vaivém da largura do quarto, eu espojei-me ao comprido na cama que tinha mais à mão e depressa adormeci.
Amaro, absorto no sonho duma vida melhor, ficou a sorver cigarro após cigarro, rodopiando para trás e para a frente, mergulhado em pensamentos mil, olhando o inerte Kim que parecia dormir o sono dos justos. 
Subitamente a luz do tecto apagou-se. Olhou para cima e cofiando a barba de dias, fica especado a tentar entender o sucedido. Afasta-se um pouco e a luz acende-se. Estica a mão para o interruptor e a luz apaga-se. Amaro estava atónito. Não entendia. Ali ficou vários minutos gesticulando passes mágicos que ora iluminavam o quarto ora o escureciam.
Querendo partilhar tal descoberta comigo, digno duma qualquer bruxa de Salém, acorda-me e diz-me:
- Kim, vê bem este meu número de magia que nunca te fiz!
E esticando apenas o braço para a lâmpada, profere a palavra mágica: 
- Acende-te! E a luz acendeu-se. 
- Apaga-te! E a luz apagou-se. 
Repetiu, uma, duas, três, milhentas vezes.
Eu comecei a ficar aterrado com tamanhos truques do Demo e implorei-lhe:
- Amaro, não faças isso! Com essas coisas não se brinca! Estás a meter-me medo!Querendo levar ao limite a descoberta ia dizendo:
- Kim! Sou um mágico do caraças! Ninguém conhece este truque (nem ele). 
E voltava a repetir aquele passe de magia, de estica e encolhe o braço.
Amaro sorria e continuava na dança do acende e apaga. E quanto mais medo eu tinha mais ele se deleitava e vangloriava com seus tamanhos poderes.
Assim ficámos algum tempo até que … eu não podia mais.
Comecei a rir, rir, rir e rebolando na cama caí na carpete. Levantei o braço e mostrei-lhe a pêra (interruptor) que segurava na mão. Era eu que apagava e acendia a luz, julgando ele que eu estava a dormir. 
Meu Deus, acabara de humilhar o grande mágico.
Sorriu primeiro, vociferou depois. Olhou-me com olhos de quem não existe, acendeu novo cigarro, vestiu o sobretudo coçado, levantou-lhe a gola e saiu murmurando guturais sons inatingíveis.
Lá fora, não chovia nem ventava!

Amaro, onde quer que estejas, estala os dedos e faz a magia de voltar para nós.
Perdoa-me amigo!

Às mulheres de todos os dias!

Tal como a mulher, esta é uma das minhas muitas paixões e também um dos mais lindos poemas de amor.
A minha homenagem a todas as mulheres.
Hoje bebo, às mulheres que amo, às que amei, às que me amaram.
E ... às que gostam de mim!
Reviens Serge!

Até que a morte vos separe!

Às vezes - morrer é um convite!

Às vezes - ainda me apetece morrer!

Parabéns - Carlos Carneiro

Meu querido amigo!
A vida é demasiado curta para não se celebrar o momento que assinala mais um ano da mesma.
Vive-o e aproveita a glória efémera, já que chega cedo o dia em que mais ninguém nos conhece. 
Tira daí as ilações que, às vezes, as vedetas não querem entender e esquecem que são simples mortais.
Tens sabido lidar com esse vedetismo e mereces o melhor do mundo, pois isso é o que merece, há vários anos, o melhor jogador do andebol português.
Estarei sempre a teu lado, mesmo quando se finar a ribalta do efémero. 
Parabéns amigo! Parabéns capitão!

Dady - 达迪 - 祝你好运

A humildade é uma das virtudes que admiro no ser humano

Sei que não é fácil, quando se atinge um determinado patamar na vida, mesmo que se não esteja ao nível do number one de qualquer actividade. 

Quase não teve tempo para a família, mas sobrou um pouco para mim.

É o caso deste meu amigo que ontem, depois de ter chegado do Chipre no dia anterior, fez questão de me convidar para almoçar antes de mais uma despedida, desta vez para a China, onde vai integrar a equipa onde jogou até agora, esse monstro do futebol mundial, Didier Drogba, e onde jogou o francês Anelka, também eles avançados como Dady.

Dady, não sendo um jogador de futebol profissional de primeira linha, tem sabido gerir a sua carreira, não só a nível profissional mas também a nível financeiro, o que nem sempre acontece, quando o dinheiro entra pelos olhos adentro, quase em se perceber como tal aconteceu.

A humildade que mantém, vem-lhe dos tempos difíceis do bairro da lata da periferia da cidade, onde a lei do desenrasca assume proporções que os bafejados pela sorte desconhecem.

A sua viatura, habitualmente grande para duas pessoas, serviu para quatro, sendo que três mediam mais dum metro e oitenta. Depois, o resultado é este - o meu braço de apoio são as pernas da bela donzela Vânia, sua irmã, perante o espanto do Luís, meu filhote caçula.

Estes pequenos gestos são afinal o que fica da amizade que não nascendo no mesmo berço, tem em comum as humildes origens de ambos.

Alguns atletas passam pela minha vida. Ficam os que merecem.

Um grande abraço amigo - é por isso que gosto de ti

达迪 - 祝你好运

Parabéns filhão!

Chegaste ao meio dia da vida!

Vais percorrer agora o caminho da sabedoria, aquela que foste absorvendo com as coisas más.

Por ti passaram quarenta anos, filho, e parece que te tenho aqui. 

Tento não olhar para trás, porque o amanhã é já ali e o inexorável passar dos dias corre contra mim. Mas não consigo esquecer as nossas futeboladas e as viagens que fizemos pelos quatro cantos do mundo, num mundo que não tem cantos.

Lembro a primeira vez que foste comigo a NY, sem imaginares que esse viria a ser o teu reino, o teu deslumbre, a descoberta, 

a glória e também o enfado da solidão.

Às vezes, não é por acaso que mesmo ao nosso lado, no nosso leito, na nossa mesa e até na nossa ausência, está uma mulher que completa aquilo que nem sempre um homem tem - a cumplicidade!

Nasceste quando morreu Picasso. 

Nasce um génio, quando morre um génio. 

És um eleito. Profite-le!

E, do que aprendi contigo, tento agora pautar-me pelo descaso das coisas fúteis.

Às vezes - sou egoísta, porque que me fazes falta!

Parabéns Bruno

algures no Camboja - Angkor Wat

Adeus Ruy!

Adeus amigo!

As palavras ficam para depois

D. Afonso Henriques - qual deles?

Há dias li algures, qualquer coisa alusiva ao facto de Egas Moniz ter tido aquele gesto de coragem que ficou conhecido na história, de corda ao pescoço. 
Na altura, comentei a quem fez o post e prometi a mim mesmo falar aqui sobre isso apesar de ser eu apenas um curioso e não um estudioso desta "ditosa pátria minha".
Diz a história que o rei Afonso VII de Castela terá cercado o castelo de Guimarães e que o futuro rei de Portugal teria preferido morrer a render-se. É então que o seu aio Egas Moniz, decidido a negociar a paz, vai ter com o rei de Castela e promete-lhe vassalagem de Afonso Henriques. Este, quando soube, não esteve pelos ajustes e resolveu invadir a Galiza.
Egas Moniz resolve apresentar-se na corte do rei a que fizera a promessa de vassalagem de Afonso, com toda a sua família, de corda ao pescoço. O rei de Castela, impressionado com tamanha coragem e humildade, perdoou-lhe e ainda o presenteou com favores.

Ora, é aqui que entra a parte da história, em que eu aceito que possa ter acontecido um dos maiores embustes da dita.

Acredito piamente que a história foi outra e não aquela que se conhece, pois não foi só pelos factos apontados que Egas Moniz fez essa promessa ao rei de Castela. Foi principalmente porque D. Afonso Henriques era filho de Egas Moniz e não de D. Henrique e D. Teresa.

O verdadeiro Afonso Henriques nasceu raquítico e débil, pelo que os seus pais desde logo combinaram fazer uma troca com um dos filhos de Egas Moniz, este bem anafado e saudável, que também terá nascido na mesma altura.

A dedicação do aio Egas Moniz e o perigo de poder vir a haver um rei com esses defeitos, impossíveis para o monarca que se pretendia, para rei de Portugal, provocaram tal troca de bebés. Na prática e aos olhos de toda a gente, isso não fazia grande diferença porque ambas viviam no mesmo castelo e rodeados dos mesmos mimos, das mesmas pessoas e até dos mesmos pais.

A história não quer, nem disso lhe interessa falar, mas parece que esta é a verdadeira versão dos factos.
Terá sido assim?

Saddam Hussein - tesouros roubados

Jóias assírias e babilónicas (4.000 anos AC) encontradas em escavações no

Iraque e que estavam guardadas no cofre de Saddam Hussein, ao invés de estarem em museus.

Aqui se vê como abriram o cofre de Saddam Hussein. Foi convocada uma Comissão de iraquianos cultos e representativos para acompanhar a abertura do cofre particular do ditador.

Nem o tirano contemplava os tesouros roubados, armazenados em caixotes.

Saddam tinha 170 palácios, espalhados por todo o Iraque. Um déspota "O Ladrão de Bagdad". 

Sem palavras

Em 2003, após a queda de Saddam, do museu de Bagdad foi também roubada uma enormidade de jóias, que talvez nunca mais venham a ser vistas. 
Das cerca de 15.000 peças roubadas, apenas 4.000 foram recuperadas. 
Adeus Babilónia, a Mesopotâmia chora por ti!
Nem me atrevo a falar desse nojo chamado Saddam, a quem nem Maomé terá perdoado os crimes praticados sobre a humanidade.

Rosas em Janeiro, senhora?

Não são rosas, não são cardos, são as minhas árvores, senhor!

Poderia ter sido esta a resposta da Rainha Santa Isabel a D. Dinis 

De facto, os tempos estão mudados, mas árvores floridas 

(pessegueiro) em Janeiro, não é normal.

... e às vezes, às manhãs e às tardes, deleito-me a olhar 

para estas coisas simples, a crescer! 
Coisas de velhos!

Lindo!!!

Ilhas Maurícias - As sete cores da terra!

Há dias encontrei nos meus mil álbuns de viagem, estas fotos que eu já nem lembrava.

Charles Darwin e Mark Twain, andaram por aqui e apaixonaram-se por estas ilhas apelidadas de PARAÍSO NA TERRA.

Algures no meio do Oceano Índico, nas ilhas Maurício, mais conhecidas por ilhas Maurícias, encontra-se um fenómeno. Num pequeno espaço de terra, encontramos uma raridade.

A terra das sete cores!

Curiosamente, descobertas pelos portugueses no ano de 1500

Um solo colorido, efeito raro dum fenómeno geológico.

Há 600 mil anos, aconteceu a última erupção vulcânica, que deu origem à ilha,  e a lava desse vulcão, em contacto com o clima húmido e quente, oxidou metais dando cor à terra. O roxo, por exemplo, é alumínio; o vermelho, ferro, etc. Ali não cresce nada que se plante. Por isto o lugar ficou conhecido como Bad Land (terra ruim).

Nelson Mandela - monumento invulgar!

CAPTURA - é o nome do monumento!
Foi o preso mais resignado que já conheci. 
Toda a gente sabe qual foi a sua luta apesar de muitos já a terem esquecido.  
Para este grande homem, não há palavras, apenas gratidão.

A escultura consiste em 50 placas de aço com 10 metros de altura, cortadas a laser e inseridas na paisagem, representando o 50º aniversário da captura e prisão de Nelson Mandela.

do escultor sul-africano - Marco Cianfanelli

Foi neste local, a 90 kms da cidade de Durban,l que Nelson Mandela foi preso, em 6 de Agosto de 1962, acabando por ficar 27 longos anos encarcerado

Num ponto específico de observação, a visão em perspetiva das colunas surpreende ao assumir a imagem de Nelson Mandela.

Encontro anual - 2013

Cumpriu-se a tradição!

Desta vez no Restaurante Velho Mirante - Pontinha

(em cima) Francisco Rosa, Luís Petra, Rui Salvador, Luís Martins, Kim, Júlio Santos, Júlio César, Vitor Gama, Marcelo, Camacho, (em baixo) José Romano e Rui Santos.

Passaram quarenta anos!

Parece mentira que o primeiro almoço tenha acontecido há quatro décadas, na Foz do Lisandro, e desde então nunca mais tenha parado.

Éramos vigorosos jovens, na plenitude das faculdades.

Hoje ...  temos orgulho das nossas rugas, das nossas calvícies, da nossa amizade. E olvidamos as indesejáveis gorduras.
Um pergaminho alusivo ao evento, registou a efeméride, que eu espero dure "ad aeternum".
Até pró ano, amigos!

E o vencedor é ... Ups!!!

UPS!!!!!!!!!

António levanta o seu copo de cerveja e brinda:
"Quero passar o resto da minha vida entre as pernas da minha mulher!"
Isto rendeu-lhe o prémio do melhor brinde da noite no bar!
Voltou pra casa e disse à sua esposa:
- Maria, eu ganhei o prémio para o "Melhor Brinde da Noite no Bar".
- Parabéns! E qual foi o brinde?
Sem coragem de contar a verdade, ele disse:
- Eu brindei: "Quero passar o resto da minha vida na igreja, sentado ao lado de minha mulher".
- Puxa, isso foi realmente muito bonito!
No dia seguinte, Maria encontrou um dos amigos de António, que riu furtivamente e disse:
- Sabe, dona Maria, que o Antonio ganhou o prémio de melhor brinde da noite? E o brinde foi sobre você...
- Sim, ele me contou e eu fiquei surpreendida pois ele não é muito chegado no assunto. Desde que casámos ele só esteve lá uma vez ... e eu até tive que puxá-lo pelas orelhas para fazê-lo entrar, mas ele adormeceu antes da "benção final".